На день святого Валентина Ян остался совершенно один. Кот снова сбежал куда-то гулять через окно; он всегда был чересчур самостоятельным, словно в хозяине вовсе и не нуждался. Бабушка уехала в Польшу навестить родственников. Мама уже десятый год гнила в могиле. А отец... впрочем, про отца Ян и вовсе не хотел вспоминать. Как и о своих бывших.
Их было немного. Если быть точнее, всего две. Он никогда не был любвеобильным и открытым для других людей. Но умел любить. Своей скрытой, невыразительной любовью, привязываясь намертво. Разрывы всегда были болезненны. С тех пор он, кажется, разучился любить; а может просто не хотел проходить через все снова. Открываться, привязываться и смотреть, как из-за него все катится к чертовой матери. Проще было не любить никого. Только вот научиться одиночеству было сложнее.
Петербург себе не изменял. Серые тучи нависали над головой его жителей, и это так чертовски подходило под настроение парня. Он уже лет десять, наверное, не слушал этой песни, но ее мотив до сих пор хранился в его памяти, и сейчас она, как нельзя кстати, подходила ему. Он слушал ее, крутя на повторе, и пусто таращился куда-то перед собой. Ему не было ни грустно, ни печально. Просто никак. Лишь вязкий привкус ностальгии ощущался где-то на кончике языка, ведомый детскими воспоминаниями. Ведь и тогда он познал, что значит...
to be alone
On a Valentine's Day